escrever

escrever
porque preciso
como quero ar
ou água
ou o beijo
também húmido
de uma mulher


escrever.
porque sonho,
que o acaso.
é um caso estranho.
e ébrio
tendo a ver melhor
a enorme dimensão
do onírico




escrever
só porque sim
porque me faz bem
sempre fez

Afonso Poema

A solidão.

A solidão.
Trespassa-nos através de memórias frágeis.
Aí,
recordamos o que ficou por fazer,
com alguma pena de não ter feito mais.
E cada fragmento,
uma gargalhada,
um papel de parede
que condiz com a situação.
Sós. Somos maiores,
na luta convulsiva de pensamentos.
Contradições.
É difícil conversar com nós próprios,
quando não nos apetece ouvir.


Afonso Poema

As mulheres de Bukowski

Gosto de ser surpreendido.

Há coisa de uma semana, ouvi, no Slam Lx, o Jorge de Pina citar algumas frases de Bukowski. Não me lembro das citações, mas fiquei intrigado. Dias antes, uma amiga tinha-me dito que terminara há pouco um livro dele, e que gostara muito; não me lembro do título, é pena.

Ontem, um amigo emprestou-me um livro dele. Amarelado, com pelo menos duas décadas em cima, chegou-me às mãos, com uma capa que situei entre o assustador e o provocador. Eis o primeiro parágrafo:


"Eu tinha cinquenta anos e há quatro que não ia para a cama com uma mulher. Não tinha amigas. Quando  passava por elas, na rua ou onde quer que as via, olhava, mas olhava sem desejo e com desinteresse. Masturbava-me regularmente, e a ideia de ter uma relação com uma mulher - mesmo em termos não sexuais - estava muito longe da minha imaginação. Eu tinha uma filha ilegítima, com seis anos de idade. Ela vivia com a mãe e eu pagava uma pensão. Casara-me aos 35, há alguns anos atrás. Este casamento durou dois anos e meio. A minha mulher divorciou-se de mim. Só estive apaixonado uma vez. Ela morreu de alcoolismo crónico. Morreu aos 48, quando eu tinha 38. A minha mulher era doze anos mais nova do que eu. Acredito também que ela esteja morta, embora não tenha a certeza. Durante seis anos, depois do divórcio, ela escrevia-me pelo Natal uma longa carta. Nunca respondi..."


Charles Bukowski, Mulheres, 1978

Fiquei de imediato apaixonado pela introdução. Num parágrafo, Bukowski sintetiza na perfeição a personagem de Henry Chinaski.
Estou agora a devorar as primeiras páginas, perdido na lascívia, na sexualidade explícita e nos desejos, carnais e mundanos, de um homem tão parecido com os homens que tenho vindo a conhecer.

E já Novembro

E já Novembro.
Com chuvas e ventos,
a esbarrarem na janela.
As gotas arrastadas,
melancólicas.
Certas de irem morrer
e acabar numa massa
amálgama.
Homogénea.
una na tristeza
gélida,
pálida,
cansada.


E já Novembro,
sempre frio.
Incómodo, mas suportável.
Condenado e confinado,
às quatro paredes
da nossa consciência,
enquanto perscrutamos
e escutamos:
a dolorosa melodia
das lágrimas do céu.
e sopros de monstros,
dentro das nossas cabeças.

Afonso Poema