silêncio, por favor

silêncio, por favor.
o barulho do mundo é lancinante.
é de cócoras que sustento o peso da cabeça
a latejar, síncrono, com a batida cardíaca,
que vos peço, silêncio por favor.

agonizo face a tantas palavras que nada dizem
aborrecido pela repetição dos dias,
das vozes, dos ruídos da humanidade.
tic, tac, tic, tac.
as horas escorrem e não escondem o pérfido odor
que tinge o suor das pessoas com que me cruzo na rua.

escorre-me água na cara mas a chuva já não lava o que me incomoda.
arde-me a testa, quente, em desespero.
Parem com isto!
grito eu, de dentro de um sonho horrível
em ruas desertas à procura de um copo com água.
mas teimo em acordar
a dor, apesar de tudo, também é companhia.

Afonso Poema

Onde eu vivo

Onde eu vivo
sulcam as paredes
as peripécias dos pirralhos
da escola primária.

São os primeiros guinchos do ano,
alheios às repetições,
exaustivas,
do negativismo alheio
mas omnipresente.

Cantam o frio de Janeiro
que se entranha nas nossas dúvidas,
cinzentas como o céu.

Acordes que enterram a melancolia
melodias que adormecem e embalam
a esperança no novo ano.

Um novo ciclo desperta a sinfonia
lenta, dura, triste, repetitiva,
ouiço-a, vejo-a,
sinto-a.

Até a consigo cheirar,
onde eu vivo.

a Frida Kahlo

a sala suava das pessoas
que cansavam as imagens
já gastas pelo olhares do tempo
e ombros despidos dos casacos
pediam molduras adequadas
à carnalidade da memória
e as imagens. da Frida.
ferida, entre tantos amantes
e máquinas
que lhe colheram o corpo
moldaram a alma
até que o silêncio
não passasse de uma fotografia
ou várias
séries de desenhos de luz
que desenham infâncias
graúdas que encontram a morte

Afonso Poema

escrever

escrever
porque preciso
como quero ar
ou água
ou o beijo
também húmido
de uma mulher


escrever.
porque sonho,
que o acaso.
é um caso estranho.
e ébrio
tendo a ver melhor
a enorme dimensão
do onírico




escrever
só porque sim
porque me faz bem
sempre fez

Afonso Poema

A solidão.

A solidão.
Trespassa-nos através de memórias frágeis.
Aí,
recordamos o que ficou por fazer,
com alguma pena de não ter feito mais.
E cada fragmento,
uma gargalhada,
um papel de parede
que condiz com a situação.
Sós. Somos maiores,
na luta convulsiva de pensamentos.
Contradições.
É difícil conversar com nós próprios,
quando não nos apetece ouvir.


Afonso Poema

E já Novembro

E já Novembro.
Com chuvas e ventos,
a esbarrarem na janela.
As gotas arrastadas,
melancólicas.
Certas de irem morrer
e acabar numa massa
amálgama.
Homogénea.
una na tristeza
gélida,
pálida,
cansada.


E já Novembro,
sempre frio.
Incómodo, mas suportável.
Condenado e confinado,
às quatro paredes
da nossa consciência,
enquanto perscrutamos
e escutamos:
a dolorosa melodia
das lágrimas do céu.
e sopros de monstros,
dentro das nossas cabeças.

Afonso Poema

reincido

reincido

no mesmo fantasma

sem paz na alma.

asma.

o sufoco

dos nervos

nos nervos

servos e presos

à condição

com dicção

que me amarra

e agarra

e não há farra que valha

e limpe a escumalha

como e arfo

sem faca e garfo

e as beiças

não sei se as

lavei depois de comer

oh porra

estou-me sempre a esquecer

e volto a aquecer

requento o alento

ele vai

mas vai lento

atento ao que quis esquecer

sulco esse mares.

por favor não pares

exacerba a reincidência

deriva no escuro

é pior que o vazio

lá dentro perderá inocência

reincido

nos medos

que me gelam os dedos

fujo de forçar o que sou

e livro me expresso

às vezes com nexo

caminho

mas não sei onde vou

e perdido num batel

que nunca chegará a bom porto

até no oceano mais belo

me encontra um morto

o fantasma

cansado

usado

traçado

num compasso

de um destino

destinado à redundância

óbvia

pérfida

mórbida

volta-me a prender

ao pior dos pesadelos

as reincidências. fantasmas

meu caros

há que temê-los

nunca esquecê-los

Afonso Poema

Slam Lx 1 @ Musicbox

Participação no Slam Lx @ Musicbox

encontrei a paz novamente

encontrei a paz novamente

num arrepio que caminha pelo que sou

um passado ferido, um presente sem nada

vazio como a brisa do futuro.

encontrei o teu sorriso

perdido 

enterrado nas areias do tempo.

nas memórias do outrora fomos.

e depois da bonança

aceito.

o que podia ter sido.

o que não foi.

o que ainda poderá ser.

porque a esperança

é inimiga

é a última a morrer.

e agora sorrio eu.

já te vejo

sem uma película de asco.

a turvar-me a compreensão.

ainda me sabes a sonho

apesar de tudo.

um doce aroma

que me recorda

a flor

da juventude.

Afonso Poema

O que não se escreve

O que não se escreve,
não se enterra.
Ficará por cá em assombros.
O que não se escreve,
é uma agonia engolida
à força,
sem dó nem piedade
é um rancor que não passa
que teima em queimar a tripa.
E a inutilidade das lágrimas
que apenas expressam,
mas nunca atenuam
a dor.
O asco, o vil, o que de pior se tranca na alma
acabará por comer-vos vivos.
O que não se escreve
cai no infinito do esquecimento
sem marcas nem relevos na história.
Faz-nos vencidos e depois esquecidos.
Por isso escrevo.
Para me lembrar que existo.
Grito no papel.
Porque posso.
E o mundo é meu.
Crio,
sou um deus-homem.
Cada memória em verso,
que forma um universo
de paz.
Libertação.
Exorcismo.
Expulso os demónios
que assombram a minha solidão.
Por isso,
escrevo.
Para me superar.
Ou para me abrigar.


Afonso Poema

ainda oiço o mar

ainda oiço o mar

atrás de nós

a engolir os nossos gemidos

aflitos por rebentar

sob uma lua cheia

de paixão

ainda sinto a areia no corpo

suado pela brisa

de te ter nos meus braços.


Afonso Poema

Se quando fumo, adormeço

Se quando fumo, adormeço,
terei eu vivido num sonho?
Numa caverna enevoada,
onde só brilha a luz da ilusão
alimentada por uma chama de dormências
que me consome a consciência?
Pior era ter sonhado a minha vida.
Como se estivesse preso entre duas baforadas,
de incenso fumegante, em fuga,
num percurso aleatório.
Até me dissipar na omissão da minha existência.
Por ora, acendo um cigarro.
A brasa cauteriza-me as mágoas,
que nunca lavam as cinzas
do que antes eram memórias.

Afonso Poema

Pesa-vos tanto

Pesa-vos tanto.
A consciência é uma cabra.
E choram na penumbra,
cobardes.
Ah, se a hipocrisia matasse.
Era vê-los cair como tordos,
numa eterna solidão.
Pesa-vos tanto.
Saberem de vocês mesmos.
Por isso pedem sangue.
Desde que haja espectáculo,
que morram os mais burros.
Pesa-vos tanto.
Quando engolem em seco,
pedaços de orgulho,
que vos prendem às intermitências
da liberdade.
Pesa-vos tanto.

Afonso Poema

Indigno

Com a poesia, os seus autores são sempre indignados. Porque outra razão quereriam eles escrever?

Existe uma grande diferença entre ser-se indignado e estar-se indignado. Ontem, na capital, milhares de pessoas manifestaram a sua indignação: com a actual situação do país, com os sucessivos cortes e repressões para a classe trabalhadora. Estavam indignadas. Mas, depois, diluíram esse sentimento com cerveja, alguns charros e a imensa variedade de lazer humano. E esqueceram-se. Quando passava da meia-noite, muitos já não estavam indignados. A maior parte estava já a dormir.

Um poeta nunca deixa de estar indignado e, perdoe-se o pleonasmo, ele é sempre indignado. Gosta de se manifestar, grita com os versos, sua entre duas rimas emparelhadas que acabam por fazer todo o sentido na conjuntura do poema. E por isso escrevem. Principalmente para os outros, por estarem já fartos de se ouvir.

Deixo aos poucos de ser quem sou

Deixo aos poucos de ser quem sou.
perdi-me algures nesta vida.
É sempre noite - tudo tão escuro,
aqui não há bússola que me valha.
O tempo.
Esse já não mede nada.
Parou comigo - dentro do meu vazio.
Silêncio.
Amordaça-me o pensamento.
pois sou novo demais.
Não estou preparado.
Estou é perdido.
Silêncio.
Não me quero encontrar.
É à deriva que velejo melhor.
onde os ventos das palavras
sopram! sonham! sulcam!
as ondas cristalinas de um mar,
que não conheço,
nem nunca vi.

Afonso Poema

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