reincido

reincido

no mesmo fantasma

sem paz na alma.

asma.

o sufoco

dos nervos

nos nervos

servos e presos

à condição

com dicção

que me amarra

e agarra

e não há farra que valha

e limpe a escumalha

como e arfo

sem faca e garfo

e as beiças

não sei se as

lavei depois de comer

oh porra

estou-me sempre a esquecer

e volto a aquecer

requento o alento

ele vai

mas vai lento

atento ao que quis esquecer

sulco esse mares.

por favor não pares

exacerba a reincidência

deriva no escuro

é pior que o vazio

lá dentro perderá inocência

reincido

nos medos

que me gelam os dedos

fujo de forçar o que sou

e livro me expresso

às vezes com nexo

caminho

mas não sei onde vou

e perdido num batel

que nunca chegará a bom porto

até no oceano mais belo

me encontra um morto

o fantasma

cansado

usado

traçado

num compasso

de um destino

destinado à redundância

óbvia

pérfida

mórbida

volta-me a prender

ao pior dos pesadelos

as reincidências. fantasmas

meu caros

há que temê-los

nunca esquecê-los

Afonso Poema

Slam Lx 1 @ Musicbox

Participação no Slam Lx @ Musicbox

encontrei a paz novamente

encontrei a paz novamente

num arrepio que caminha pelo que sou

um passado ferido, um presente sem nada

vazio como a brisa do futuro.

encontrei o teu sorriso

perdido 

enterrado nas areias do tempo.

nas memórias do outrora fomos.

e depois da bonança

aceito.

o que podia ter sido.

o que não foi.

o que ainda poderá ser.

porque a esperança

é inimiga

é a última a morrer.

e agora sorrio eu.

já te vejo

sem uma película de asco.

a turvar-me a compreensão.

ainda me sabes a sonho

apesar de tudo.

um doce aroma

que me recorda

a flor

da juventude.

Afonso Poema

O que não se escreve

O que não se escreve,
não se enterra.
Ficará por cá em assombros.
O que não se escreve,
é uma agonia engolida
à força,
sem dó nem piedade
é um rancor que não passa
que teima em queimar a tripa.
E a inutilidade das lágrimas
que apenas expressam,
mas nunca atenuam
a dor.
O asco, o vil, o que de pior se tranca na alma
acabará por comer-vos vivos.
O que não se escreve
cai no infinito do esquecimento
sem marcas nem relevos na história.
Faz-nos vencidos e depois esquecidos.
Por isso escrevo.
Para me lembrar que existo.
Grito no papel.
Porque posso.
E o mundo é meu.
Crio,
sou um deus-homem.
Cada memória em verso,
que forma um universo
de paz.
Libertação.
Exorcismo.
Expulso os demónios
que assombram a minha solidão.
Por isso,
escrevo.
Para me superar.
Ou para me abrigar.


Afonso Poema