ainda

Passados tantos anos, outros corpos e certos toques, ainda gosto de ti, porra.

Noites

A noite gritava - dorme.
Enquanto o dia irrompia o sonho.

silêncio, por favor

silêncio, por favor.
o barulho do mundo é lancinante.
é de cócoras que sustento o peso da cabeça
a latejar, síncrono, com a batida cardíaca,
que vos peço, silêncio por favor.

agonizo face a tantas palavras que nada dizem
aborrecido pela repetição dos dias,
das vozes, dos ruídos da humanidade.
tic, tac, tic, tac.
as horas escorrem e não escondem o pérfido odor
que tinge o suor das pessoas com que me cruzo na rua.

escorre-me água na cara mas a chuva já não lava o que me incomoda.
arde-me a testa, quente, em desespero.
Parem com isto!
grito eu, de dentro de um sonho horrível
em ruas desertas à procura de um copo com água.
mas teimo em acordar
a dor, apesar de tudo, também é companhia.

Afonso Poema

a-m-o-r

a-m-o-r.

a água quente, em infusão,
momento de letras, preciso,
objectivo, que liberta uma fragrância
repleta de retórica.

será quando me esquecer das sibilâncias

será quando me esquecer das sibilâncias
de ouvir a palavra amor
redonda de paixão
que perderei a pronúncia da minha humanidade.
por ora, ainda consigo escrever
como catarse
numa vacuidade analítica
do peso da palavras.

serras

temos vidas feitas de socalcos,
serras de aromas frutados e dissabores
onde ventos siberianos
nos fazem lembrar que sentimos.

o tempo fermenta
como zimbro licoroso
que tragamos
afogando as mágoas laminadas
como telhados de xisto.

cansado

Hoje acordei cansado. Nem o sol lá no alto conseguiu penetrar as persianas da minha disposição. O estranho silêncio é - poucas vezes - rasgado pelos motores de carros. Vrruuuummm. E cansam-me a disposição. O frio das ruas, esse, sinto-o no peito. E cansa-me.

O hábito faz o monge e isso é tramado para os ateus. A rotina e a inércia; o constante sonho de querer ser melhor, corrigir o defeito. Mas às vezes é feitio. Escuto as baladas inertes de um estado quase sonâmbulo. Acordei sem despertar. A névoa teima em dissipar. Canso-me.

Onde eu vivo

Onde eu vivo
sulcam as paredes
as peripécias dos pirralhos
da escola primária.

São os primeiros guinchos do ano,
alheios às repetições,
exaustivas,
do negativismo alheio
mas omnipresente.

Cantam o frio de Janeiro
que se entranha nas nossas dúvidas,
cinzentas como o céu.

Acordes que enterram a melancolia
melodias que adormecem e embalam
a esperança no novo ano.

Um novo ciclo desperta a sinfonia
lenta, dura, triste, repetitiva,
ouiço-a, vejo-a,
sinto-a.

Até a consigo cheirar,
onde eu vivo.

divago entre as melodias

divago entre as melodias
e o tempo passa
com a sua graça
arrastando a minha compreensão
entre compassos
notas e acordes
batidas quase cardíacas
que insistem
e persistem em recordar
o cheiro agradável
da inspiração


Afonso Poema

saudades de fazer amor

saudades de fazer amor

despido de preconceitos

entre poemas ou prosas

que procurem palavras

para pintar a enorme tela

que é amar

ler, entre beijos

e saborear as frases

que gritam, ofegantes

o nosso desejo.

e, no fim

aliviados

procuramos respostas

nos silêncios

da oscilação respiratória

que ainda bafeja

restos da carne

perdida em leituras

e interpretações

mais dormente

menos crente

que lentamente

como se acordasse de um sonho

faz nunca esquecer

a saudade de entrar

em quem nos ama

só isso é amor

o resto são só desejos

sem poesia

sem prosa

Afonso Poema

a Frida Kahlo

a sala suava das pessoas
que cansavam as imagens
já gastas pelo olhares do tempo
e ombros despidos dos casacos
pediam molduras adequadas
à carnalidade da memória
e as imagens. da Frida.
ferida, entre tantos amantes
e máquinas
que lhe colheram o corpo
moldaram a alma
até que o silêncio
não passasse de uma fotografia
ou várias
séries de desenhos de luz
que desenham infâncias
graúdas que encontram a morte

Afonso Poema

Frida Kahlo no Museu da Cidade

E, a meio da tarde domingo, fomos ver a exposição da Frida Kahlo ao Museu da Cidade.

A boleia de carro soube-me pela vida. Em menos de cinco minutos estávamos a estacionar do lado oposto ao Campo Grande. Tinha ouvido falar da exposição da Frida Kahlo, há poucos dias, num jornal qualquer. Era um daquele rectângulos publicitários, um flyer; uma vez mais, li o essencial na diagonal. Pensava que era uma exposição das pinturas da Frida, mas não. Era uma exposição de fotografias da autoria da Frida Kahlo, e muitos outros, pertencentes ao espólio. E só me apercebi disto depois de ter pago os três euros de entrada.

Uma das pessoas que estava comigo recordou-me que, pelos mesmos três euros, há uns anos, entrámos na casa museu do Rodin, em Paris; para além da belíssima exposição de esculturas, pinturas e desenhos do artista, estava também incluído a ida ao jardim. Lindo, cuidado, repleto de estátuas e recantos preenchidos por estudantes, artistas, casais. Já dizia o Cesário "Madrid, Paris, Berlim, S.Petersburgo, o mundo”. Lisboa, sempre foi outra história.

A exposição era interessante. Tinha uma forte componente auto biográfica: fez-me lembrar um livro que ofereci ao meu pai há uns natais atrás. "Fernando Pessoa: Fotobiografia", um livro alto e cheio de fotos do Pessoa, documentação relevante, amigos e conhecidos. É engraçado o quanto podemos conhecer das pessoas apenas pelas fotografias; ajuda-nos, muitas vezes, a compreender melhor o seu tempo. Fiquei a saber alguns factos curiosos: o casal Frida e Diego acolheram Trotsky, na sua fuga da repressão estalinista para o México.

Voltei para casa e senti uma forte vontade de escrever um poema sobre as imagens da exposição.

células

Às vezes, a escrita parece-me um cancro.

Até certa idade, catorze ou quinze anos, não entendia a língua portuguesa. O desinteresse reflectia-se, claro, nos maus resultados escolares. Aborreciam-me as histórias, os textos e, principalmente, a gramática. O estudo, quase científico, da linguagem. O memorizar de conceitos, tempos verbais, preposições. Tudo isso, até à minha pré adolescência, era enfadonho. O mais grave era ser filho de uma professora de português.

Porém, um dia algo em mim despertou. Uma necessidade ávida de palavras, de frases. E, só aí, todo o empinanço de anos de escola começou a fazer sentido. O ritmo das palavras, diferentes de autor para autor, a compreensão mais além da superficialidade de uma parágrafo. Pela primeira vez, fui mais além espuma das coisas. E comecei a ler e, ao mesmo tempo, a escrever. Parágrafos, alguns versos, contos e, depois, poesias. Ainda não escrevi nenhum livro, talvez por preguiça. Prefiro pensar que, simplesmente, me falta maturidade.

Porém, este pequeno nódulo na minha essência foi gradualmente aumentando, ocupando um espaço preponderante no meu organismo. A escrita consome-nos; quando procuramos demasiado dentro nós encontramos tudo aquilo que desejamos, mas também tudo aquilo que não queríamos ser. E esse esforço pode ser incomportável. No mínimo, desgastante.

Mas agora a tarefa é hercúlea: tenho uma ideia dentro de mim. É uma espécie de aflição e preciso de me ver livre desse peso. Preciso da confirmação que consigo completar esta missão. É o que me falta para ser escritor. Preciso do meu ritmo, longe do que conheço, e ficar noites a escrever. Tudo o que me possa vir à cabeça, até conseguir impor um ritmo. Aí sim, estarei pronto para escrever aquele que será o meu primeiro romance. E quando terminar, estarei na fase terminal desta minha doença, em cuidados paliativos, que se vão prolongar até à morte ou demência.

escrever

escrever
porque preciso
como quero ar
ou água
ou o beijo
também húmido
de uma mulher


escrever.
porque sonho,
que o acaso.
é um caso estranho.
e ébrio
tendo a ver melhor
a enorme dimensão
do onírico




escrever
só porque sim
porque me faz bem
sempre fez

Afonso Poema

A solidão.

A solidão.
Trespassa-nos através de memórias frágeis.
Aí,
recordamos o que ficou por fazer,
com alguma pena de não ter feito mais.
E cada fragmento,
uma gargalhada,
um papel de parede
que condiz com a situação.
Sós. Somos maiores,
na luta convulsiva de pensamentos.
Contradições.
É difícil conversar com nós próprios,
quando não nos apetece ouvir.


Afonso Poema

As mulheres de Bukowski

Gosto de ser surpreendido.

Há coisa de uma semana, ouvi, no Slam Lx, o Jorge de Pina citar algumas frases de Bukowski. Não me lembro das citações, mas fiquei intrigado. Dias antes, uma amiga tinha-me dito que terminara há pouco um livro dele, e que gostara muito; não me lembro do título, é pena.

Ontem, um amigo emprestou-me um livro dele. Amarelado, com pelo menos duas décadas em cima, chegou-me às mãos, com uma capa que situei entre o assustador e o provocador. Eis o primeiro parágrafo:


"Eu tinha cinquenta anos e há quatro que não ia para a cama com uma mulher. Não tinha amigas. Quando  passava por elas, na rua ou onde quer que as via, olhava, mas olhava sem desejo e com desinteresse. Masturbava-me regularmente, e a ideia de ter uma relação com uma mulher - mesmo em termos não sexuais - estava muito longe da minha imaginação. Eu tinha uma filha ilegítima, com seis anos de idade. Ela vivia com a mãe e eu pagava uma pensão. Casara-me aos 35, há alguns anos atrás. Este casamento durou dois anos e meio. A minha mulher divorciou-se de mim. Só estive apaixonado uma vez. Ela morreu de alcoolismo crónico. Morreu aos 48, quando eu tinha 38. A minha mulher era doze anos mais nova do que eu. Acredito também que ela esteja morta, embora não tenha a certeza. Durante seis anos, depois do divórcio, ela escrevia-me pelo Natal uma longa carta. Nunca respondi..."


Charles Bukowski, Mulheres, 1978

Fiquei de imediato apaixonado pela introdução. Num parágrafo, Bukowski sintetiza na perfeição a personagem de Henry Chinaski.
Estou agora a devorar as primeiras páginas, perdido na lascívia, na sexualidade explícita e nos desejos, carnais e mundanos, de um homem tão parecido com os homens que tenho vindo a conhecer.

E já Novembro

E já Novembro.
Com chuvas e ventos,
a esbarrarem na janela.
As gotas arrastadas,
melancólicas.
Certas de irem morrer
e acabar numa massa
amálgama.
Homogénea.
una na tristeza
gélida,
pálida,
cansada.


E já Novembro,
sempre frio.
Incómodo, mas suportável.
Condenado e confinado,
às quatro paredes
da nossa consciência,
enquanto perscrutamos
e escutamos:
a dolorosa melodia
das lágrimas do céu.
e sopros de monstros,
dentro das nossas cabeças.

Afonso Poema

reincido

reincido

no mesmo fantasma

sem paz na alma.

asma.

o sufoco

dos nervos

nos nervos

servos e presos

à condição

com dicção

que me amarra

e agarra

e não há farra que valha

e limpe a escumalha

como e arfo

sem faca e garfo

e as beiças

não sei se as

lavei depois de comer

oh porra

estou-me sempre a esquecer

e volto a aquecer

requento o alento

ele vai

mas vai lento

atento ao que quis esquecer

sulco esse mares.

por favor não pares

exacerba a reincidência

deriva no escuro

é pior que o vazio

lá dentro perderá inocência

reincido

nos medos

que me gelam os dedos

fujo de forçar o que sou

e livro me expresso

às vezes com nexo

caminho

mas não sei onde vou

e perdido num batel

que nunca chegará a bom porto

até no oceano mais belo

me encontra um morto

o fantasma

cansado

usado

traçado

num compasso

de um destino

destinado à redundância

óbvia

pérfida

mórbida

volta-me a prender

ao pior dos pesadelos

as reincidências. fantasmas

meu caros

há que temê-los

nunca esquecê-los

Afonso Poema

Slam Lx 1 @ Musicbox

Participação no Slam Lx @ Musicbox

encontrei a paz novamente

encontrei a paz novamente

num arrepio que caminha pelo que sou

um passado ferido, um presente sem nada

vazio como a brisa do futuro.

encontrei o teu sorriso

perdido 

enterrado nas areias do tempo.

nas memórias do outrora fomos.

e depois da bonança

aceito.

o que podia ter sido.

o que não foi.

o que ainda poderá ser.

porque a esperança

é inimiga

é a última a morrer.

e agora sorrio eu.

já te vejo

sem uma película de asco.

a turvar-me a compreensão.

ainda me sabes a sonho

apesar de tudo.

um doce aroma

que me recorda

a flor

da juventude.

Afonso Poema